Wanted

Ofereceram-me a tradução portuguesa em Outubro e dediquei-lhe todas as minhas horas desperta (com excepção das necessárias à manutenção do meu suporte vital) durante uma semana de Dezembro.

Andei a preparar-me para ele durante uns meses, sabia o que tinha nas mãos e queria poder ficar esquecida dias a fio com ele, mudar de posição porque já me doíam as costas, os braços, a cabeça. Ter aquela sensação que perdi a capacidade de falar com as pessoas que me rodeiam e que tudo o que interessa neste mundo está entre duas capas de cartolina. Quando entro num livro a sério sinto que perco habilidades sociais durante algum tempo.

Começou por irritar-me a tradução. Quando percebi que havia mais gralhas, erros, "españolismos" , do que é aceitável, pensei anota-los, quando vi a dimensão do estrago, desisti da ideia. São 500 (?) páginas que se lêem num sopro e é idiota e impossível perder tempo a corrigir a linguagem que irrita.

Ando a planear o ataque à versão original, como quem planeia umas férias para visitar amigos no estrangeiro depois de já ter aprendido a língua. Tenho constantemente recordações e imagens dele a passar na minha cabeça. Normal, podia pensar-se, já que uma parte se passa em barcelona, cidade onde viveu Bolaño, como vivo eu. Outro dia ao sair do metro em Monumental lembrava-me de uma qualquer cena no carrer tallers, mas da mesma forma tenho imagens nítidas da cidade do México ou de Israel, sem nunca lá ter estado e já pude ter uma conversa sobre a geografia e os desertos mexicanos com um nativo, que me explicava onde era a terra dele. "sim sim, sonora, o deserto onde eles.." e depois lembrei-me que era apenas um livro. Habilidades sociais em suspenso é o resultado, mas também a sensação de que há livros indecentemente brutais.