coisas que não passam pela garganta #3

aparentemente coisas tão simples como levar um tupperware para almoçar no trabalho/escola ou fazer da bicicleta um transporte diário só passam a hábitos quotidianos se passarem por um travestismo cool. é passar os olhos por blogues, redes sociais e publicações e pumba! lá estão escarrapachados os "novos modos de vida urbana" e há todo um proselitismo a incutir aos infiéis. yah, é fixe levar tupperware com comida, melhor e mais barata do que a que a universidade oferece, mas tenho mesmo de fazer um blogue sobre isso? pior, terá o público de fazer uma reportagem sobre estas novas (?) tendências? suponho que divulgá-las ajuda a expandi-las, mas o que me faz verdadeiramente impressão é o complexo que (ainda) existe  em portugal com estes hábitos que relembram tempos piores, em que a marmita não era uma opção e em que a bicicleta era um tesouro, dada a falta de transportes públicos e privados. o que me irrita é este país intrinsecamente novo rico que necessita que seja cool para que se torne possível resgatar hábitos sustentáveis, saudáveis e lógicos. pois,  caso contrário, quelle honte! levar marmita, eu? ainda pensam que não tenho dinheiro para almoçar fora..

ora aí está uma bela profissão: activista da linguagem

Aqui

mutatis mutandi... that's it

da inaptidao tecnológica

porra, porque é que o (meu) word tem esta tendência para ter vontade própria? passo mais tempo a corrigir-lhe os desvarios, do que a dizer  escrever de minha justiça..

vida madrasta a minha

à noite é sempre sexta-feira e todas as manhãs deviam ser segunda.

da falta de gosto ao calçar

uma pessoa faz tempo num aeroporto e dá uma vista de olhos pelas lojas e o que é que encontra? pior que umas sandálias- bota (feias que metem dó), sobre as quais já aqui destilei o meu veneno, só ténis-bota-de-salto-alto (What??). que falta de propósito, porra!

Otelo demora, todos os dias, cerca de duas horas na casa de banho, a tratar da higiene pessoal. (...)Primeiro mergulha no duche, demorado e meticuloso. Depois limpa-se com igual minúcia, e dá início ao tratamento capilar integral. com um curto ancinho de plástico [sim, diz mesmo isto!], uma pequena carda adequada, remove as pilosidades corporais que vão caindo. a seguir escova os abundantes pêlos do peito, costas, pernas, etc. Usa uma vassourinha [exacto!] própria, arredondada, semelhante a uma escova de cabelo de mulher, mas sem cabo. Após esta operação, certas zonas [não quero pensar quais..] da pele podem estar a precisar de uma limpeza adicional. Otelo procede então à lavagem localizada [é mesmo necessário saber isto?], servindo-se de várias águas. 

MOURA, Paulo (2012) Otelo o Revolucionário, Lisboa: Dom Quixote, pp.11 

constatação (in)feliz?

roubado à limão

Quando Londres telefona eu atendo sempre.

A maioria das pessoas que conheço, emigrantes ou não, não gosta de londres. Talvez porque seja a cidade que de tão cool deixou de ser cool dizer é onde se quer viver, provavelmente porque já todos quisemos, numa adolescência mais ou menos distante, cá viver. Eu quis. Quando tinha 11 anos e vim pela primeira vez a Londres, disse à minha mãe que era onde queria morar quando fosse grande. Depois fui-lhe dizendo o mesmo de Amesterdão, Nova Iorque, talvez até de Barcelona, não me recordo. O que interessa é que a leviandade com que ia demonstrando o meu desejo por outras cidades à medida que as ia conhecendo de alguma forma retirava o enfase do amor primeiro e a coisa foi-se esquecendo. Aos 14 estive quase a abandonar a escola portuguesa por um ensino secundário numa escola interna inglesa. A minha directora de turma da altura, uma quase segunda mãe, dissuadiu-me do projecto, pondo a nu que razões que me motivavam não eram as certas. Depois veio a universidade, e o Erasmus, e londres e o king’s college voltaram a estar em cima da mesa. A febre do pós 9/11 e uma disposição especial do meu carácter – que aos 21 anos se obsecou com a ideia de haver um atentado ao estar eu separada dos meus loved ones e se fincou com todas as forças ao solo pátrio. Não era medo de morrer mas a ideia de que se caísse uma bomba onde quer que fosse eu quereria afundar-me com as pessoas que amava. Uma profunda parvoíce de pós-adolescência neurótica que (talvez) apenas o meu psicólogo possa (superficialmente) entender. A verdade é que eu sair com um urbano-depressivo* – assim perfeitamente taxado por um perspicaz amigo, hoje rock star destacado no retângulo, na altura apenas alguém com quem me baldava às aulas da tarde para ir ao cinema e discutia categorias descritivas do mundo que nos rodeava - também não deve ter ajudado. Assim sendo e para compensar, pumba, desisti da universidade pelo segundo ano consecutivo. Ora toma! (Depois voltei a ser uma menina bonita, fiz praticamente os quatro anos do curso em dois e compensei os desvarios.) Curiosamente, quando finalmente me decidi a dar o baza de Lisboa, Londres não apareceu no horizonte. Nem quando quis continuar a estudar fora e podia ter-me decidido por uma universidade inglesa – o que teria sido uma decisão muito mais acertada do que a que tomei. Mas as decisões, toma-as a vida e não eu, uma coisa que me irrita profundamente no meu carácter, e lá fui eu para Barcelona. De qualquer forma quando venho a Londres pergunto-me sempre porque é que não venho viver para aqui, já que saio sempre daqui uma pessoa nova. Só aqui numa sexta-feira à tarde de 24 graus estou na relva de Hampstead Heath a ler um livro e tenho ao meu lado miúdo com não mais de 3 anos a cantar incessantemente o beat it do MJ.Ora toma!

*O visado odiou a categoria que lhe espetamos e falou muito sobre isso com o seu psi, como ele lhe chamava, também me ficou com vários livros, mas por bem da minha saúde decidi não reclama-los. (Estou a ser má, mas o visado merece.)

do Coward à Marlene

“Tu carta me provocó un montón de emociones y la que predomina es la rabia. La rabia al ver que permites que te humillen tanto, que seas tan infeliz por una situación que no es digna de ti. Detesto pensar en ti disculpándote, rogando perdon y rebajándote.  No me importa si te portaste mal durante un breve momento. Tenías perfectamente derecho, considerando toda la devoción y el amor que has entregado durante los últimos cinco años. Tú único error es no haberte portado aún peor y mucho tiempo antes. El viaje en avión me suena como una pesadilla”.

da auto-imagem distorcida

Ter-me achado sempre o poster-child da responsabilidade e nas últimas três semanas ter:

1-  ido apanhar um voo, sem saber se ia estar sempre dentro do espaço schengen, sem passaporte;

2-  perdido um voo por não ter comigo o BI nem nada que se parecesse;

3-  deixado a mala com TUDO no café do aeroporto - excepto o passaporte que estava na mão - e aperceber-me disso só ao entrar no avião.

Como é que se assume aos quase 30 anos que se é cabeça-no-ar?

ainda de luto

google reader sem partilha é como estar na biblioteca a trabalhar dias a fio sem ninguém para os cinco minutos do café.